Fênix

Olha ela caída no chão
Muitos pensam que ela está morta
Mas ela ainda respira.
Olha aquela ferida no peito
Sangra, mas brilha,
É o brilho de uma alma que nunca se apaga,
Que tem vida demais,
Que transborda e extrapola de tanto viver.
Olha ela que olha o horizonte,
Tem tanta vida que fecha a ferida,
Levanta-se num salto,
E a passos de dança avança
No compasso do viver
Em busca do além do horizonte.


Para Giulia Fiorani.

Anseio pela cegueira

Depois de estender a roupa eu quis apagar a luz do mundo.

Num movimento fluente e espontâneo estendi a mão ao interruptor.

Toquei o vento, estranhei o movimento e me dei por mim.

E a luz estava acesa.

Era aquele sol brilhando estranhamente num pano de céu azul.

Senti-me fraco, impotente.

É que o mundo não se apaga ao meu bel prazer.

Eu não posso garantir a escuridão da minha noite.

É que essa claridade me fere.

Tantas possibilidades à luz do dia

E uma decepção para cada uma delas.

A garantia da noite feliz que me escapa.

A dor das escolha que me pesa.

Cada possibilidade que me afronta.

E eu só queria apagar a luz.

Fé?

É daquele desespero que é comum a todos.
A mim, particularmente, têm sido dado o aprendizado de que a fé é só seguir, acreditando que Deus há de conduzir tudo. Sem resposta, sem direção, sem nada.
Veja se essa Fé não possui suas raízes no desespero!?
O peso da escolha pesa nas mãos de cada um, é o meu fardo o que é enchido pelas consequências.
Mas é sempre silêncio. Sempre. É sempre frio também.
Talvez a Fé seja um composto complexo, uma espécie de sistema.
Talvez seja andar, acreditar que Ele faz sem dar respostas e construir a certeza de boas consequências.
A ausência de consequências também é puro desespero.
Entenda, minha metafísica é relacional, é necessário concretude, materialidade que irrompa da transcendência.
Talvez a Fé não seja nada.
Talvez seja apenas olhar para o alto, dar um sorriso e seguir adiante.
Talvez se faça como a rosa e seus espinhos, como o caminho solar que se põe no fim do dia.
Talvez o cotidiano arroz com feijão.


Mas não é o nada o solo de onde brotam todas as coisas?

CARNAVAL

É sábado. Posso ouvir o ritmo inteiro construído em meio a tanto silêncio.

Silêncio. Silêncio com cheiro de corpos, corpos vivos, desgastando uns nos outros toda sua vitalidade.

A morbidez dos meus poemas também me incomoda, não se sinta tão só nesse instante.

É a bestialidade assumida com orgulho por todos estes indivíduos à tua frente que me faz violentamente nausear.

Joga o teu corpo fora, e a tua consciência esconde num baú acorrentado no fundo dessa tua alma embriagada, abraça nesses cinco dias o teu puro sentir para, no fim, te envolveres em tuas próprias cinzas.

Bebe, te embriaga, e sem memória te suportarás no restante dos dias.

Lança-te sem destino, perde-te por inteiro.

Desejo-te sorte na tua futura jornada em busca de si.

Cansado Estranho Amor

Era com a voz desgastada que ele falava de Amor.


Falhou.


Ouvia-se muito pouco do que dizia, sequer era compreendido.
Era cansado, sonolento e com dor nas costas que ele dizia "eu te amo", de braços (cansados) quase abertos, quase como quem esmola poder dar. Tinha algo a oferecer, embora todos dissessem que não. 


Era de voz cansada e com joelhos doloridos que falava desse seu estranho amor, o paradoxo pouco pedinte que de tudo precisa. Enquanto vivia de Amor, refletia essa sua estranheza e quando falava, só fazia apresentar, em grego, suas razões à periferias semi-analfabetas.


Rememora! Rememora o Amor que sentes e anamneticamente apenas sinta e seja, seja como sentes, simplesmente estranho assim, pois já se cansa, pára e precocemente envelhece o mundo, abarrotado de racionalismos enrijecentes.

Sobre a Escuridão...

Hoje a morte me encara...
Todos os dias, na verdade.
Seja numa esquina, num sinal, numa janela…
Lá está ela…
Hoje, posso perder o rumo dos meus pensamentos, e viajar pro mundo de mim mesmo, onde nada faz sentido e tudo faz sofrer ou rir…
Hoje, serei mais uma vez embriagado pela noite,  levado a novos lugares e mantido no meu tédio rotineiro…

Perspectiva

Amigo, não vês que, não fosse a escuridão da noite, não admirarias o brilho da lua nem verias teu futuro nas estrelas?

Na verdade a noite é passageira como a vida e há de findar-se até que não haja mais e tudo seja eternamente claro.

Mas veja, meu caro: podes dizer que a noite é cruel pois não lhe permite olhar por si, ver o caminho e não tropeçar?

Queres opinar de acordo com a conveniência do momento.

Olhes mais uma vez para o alto e, se continuares a pensar assim, chamarás o sol de inimigo cruel, pois te impede de ser arrebatado pelo brilho eterno dos astros.

Aprende então que tudo passa, aprende a viver pelos momentos. Seja o fim agora e não algo a concluir-se amanhã.

Olhas para trás e choras. Mas te digo, irmão: ergue a cabeça, olha para o céu e confere nas estrelas teu destino já traçado: Não fossem tuas quedas passadas não terias te tornado o que és hoje.